Puente
Duero, 21 de marzo de 2018
Camino
de Madrid. Etapa Peñaflor de Hornija – Puente Duero.
Y habitar el oscuro rincón de tus muslos
La pura caricia de mis dedos
allá donde el universo
se quiebra en oscuridad y silencio.
Tu cuerpo hecho de miel
y dunas doradas
entre las sábanas de la noche, anhelo,
mujer del camino donde los besos
como trinos de pájaros cantan al alba.
Mujer, encaje de olas subiendo a besar
barullo de pájaros
al amanecer cuando despierto,
hoy que recuerdo
esos oscuros mechones
guedejas sobre el ópalo de fuego de tus ojos,
chiribitas y cabriolas,
mientras tus palabras juegan a la comba
yo te miro, bella animala,
hembras que recorréis el mundo
llenando la mochila de versos
y trinos de alondra
flores para el final de un invierno,
tu recuerdo.
Peregrino al que el campo
el sol o el viento alentan,
revuelo de hojas,
regazo de mujer
música tu silencio
alma errante que caminas lejos
recolectando canciones
y aromas de hinojo y limoneros.
Mis piernas me alejan de ti
en esta mañana de sol de invierno,
caricia el recuerdo de tus palabras
liviana ternura recogida
en el cuenco de mis manos yo bebo
paisana de los caminos amiga,
ciao! ¡Nos vemos!
Marinero yo de agua dulce,
viajero al corazón de las tinieblas un día,
hoy a la luz de una fría mañana de sol
donde la brisa susurra
cantos de sirenas.
Hace una década y media que no escribo versos. Hoy brotaron
porque sí al abrigo de una brizna de ternura. El caminante, que igual que se enamora
de jilgueros y ruiseñores madrugadores que del color del cielo, hoy siente en
su corazón errante la caricia de unos besos, besos de amiga y caminante, y
sueña a medias entre la vigilia y el sueño. La mañana es de un frío hiriente
que corta el aliento, pero aún así.
He andado muchos
caminos
he abierto muchas
veredas;
he navegado en cien
mares
y atracado en cien puertos.
Y ahora, a cuestas con mis recuerdos, a lomos de mula vieja voy cantando en la mañana mis amores a las
cebadas y a los gorriones que muertos de frío pían y juegan o aletean en
solitarios árboles como guardias civiles guardando de la mañana el campo yerto.
Estaba claro que la jornada de hoy iba a ser de mujeres y
versos. Ya temprano mi teléfono, como concha del camino en donde se recogen
brillantes gotas de rocío, me alertó con su trino de pajarillo para que lo
tomase y le hiciera caso. ¡Ah, sorpresa!, Carmina, nuestra hospitalaria
Carmina, me da los buenos días en verso:
“Para que tengas buen comienzo mañana:
"Vi tu luz, camino...
y te seguí.
Oí tu voz, sendero…
y te escuché.
De perderte tuve miedo...
¡Ay, camino!, qué liviano…
llevo en mi alma tu envés.
Déjame cogerte de la mano...”
Y naturalmente en verso la contesto:
“ Como gotas de rocío
tus palabras adornan
la madrugada”.
La vida es una caricia mientras el camino se llena de
viento.
¿Por dónde anduve, además de por Tierra de Campos? Pues por
la ignota tierra de los cuerpos, tan cercanos a nosotros y tan incomprendidos.
Ellos anhelantes, contradictorios y nosotros sometiéndolos a la leyes tiránicas
de las convenciones, encerrados como momias dentro de lo estrechos límites que
los doctos maestros de la
Iglesia Católica y sus aledaños, perfectos ignorantes ellos
en estas cosas, inventaron para oprobio de la naturaleza; encerrados en la
pazguata mojigatería, anhelantes ellos de lo otro, el demediado otro de Platón,
pero ayunos, pies pa qué os quiero,
pajarito entre las manos, no me dejes dulce doncel sola de nuevo en esta
madrugada de viento.
Admirado estoy de lo poco que da de sí esto de los versos,
673 palabras tan solo después de bregar un buen rato con ello. Me temo que
la rima se me metió en los sesos y esta tarde no habrá manera de curarme del
embrujo de los cuerpos. Se le perdone al peregrino porque con paisaje tan
llano, apenas unas cebadas, unos arbolillos y las torres de las Iglesias de
Wamba, Ciguñuelas y Simancas no hay quien escriba un post de éstos. Y eso que
andaba por ahí el Pisuerga y su puente de ojivas de piedra y los anegados
álamos nadando a contracorriente en las aguas revueltas del río, que si no, ni
eso.
Bueno, pues andaba yo alejándome de las aguas del Duero, no
allá donde éste forma su curva de ballesta, que eso es en Soria, al decir de
Machado, cuando sonó el teléfono. El Pisuerga, afluente del Duero, habíalo
dejado atrás a media hora de camino bajo los arcos de un puente viejo. Sonó el
teléfono, y al otro lado del hilo, un decir, sonó la voz de Arturo el
hospitalero, que del peregrino éste saber quería el paradero. Arturo, amante de
los Caminos del Apóstol y anfitrión de excepción en este mar que atravieso, en
donde islas notables como Simancas se presentan al viajero, invitó a éste a
comer huevos fritos, gijas y ensalada de tomate con pimientos. Gran Arturo este
hombre, que en tierras vallisoletanas atiende a peregrinos y caminantes como en
los mejores viejos tiempos. Gracias Arturo, por tan entrañable acogida a este
peregrino que más que peregrinar parece un enamorado no sólo de los caminos o
la lluvia, que con tantos cariños que va recogiendo en albergues y posadas del
sendero, adicto se va a hacer hasta el final de sus días a trajinar por el
viento, viento de los caminos donde silba el jilguero y a la mañana fresca el
ruiseñor canta a su enamorada desde el tejado y sus aleros.
Así que al acogedor albergue de peregrinos de Puente Duero,
fueron a parar mis huesos. Veintisiete kilómetros había hecho pero, como el
peregrino está en forma y enamorado, a poco le supieron tantos kilómetros por
estas tierras del Duero. Larga gloria dé Dios a estos ángeles, los
hospitaleros, que no sólo te invitan a comer y te dan a beber el vino
viejo de la comarca, que además te proporcionan la sabiduría que dan los caminos
y el aliento de tantos peregrinos de que está el mundo lleno.
 |
| Gracias Arturo por tu acogida |
Los versos en el teléfono son un patata frita y disculpas he
de pedir por ello, porque salen descuadrados y rotos al socaire de un espacio
muy estrecho, razón por la cual que, aunque rimando escribo, no se han de ver mis
versos como la tradición dicta, ordenados en un rimero en donde los versos
tenga su final y su comienzo en una sola línea como cánones y entendidos dictan
han de hacerse lo versos.
Y aquí en verso me despido esperando que mañana la rima y su
pautado no me visiten más, porque si este ritmo y sonsonete me ha de durar
mucho tiempo va a ver muchos que pensarán que de un peregrino de otras épocas estas crónicas son y no de un caminante de nuestro tiempo.
Buenas noches tengan ustedes y que lo angelitos les regalen
un tranquilo sueño.
Amén.
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